La ópera más grandiosa en el teatro más diminuto

Aida es una ópera que no acaba de tener buena prensa, a pesar de que contiene algunos momentos de muchísimos quilates expresivos y teatrales, especialmente los dos dúos del tercer acto y la escena final del cuarto. Hans Castorp, el protagonista de La montaña mágica de Thomas Mann, escuchaba esta última una y otra vez en su gramófono, “pues lo que sentía, vivía y disfrutaba, en última instancia, mientras, con las manos juntas, miraba cómo brotaba todo aquel universo sonoro por entre la rejilla del altavoz del cofrecillo mágico, era el triunfo del ideal que representaba la música, el arte, el espíritu humano”. Sin embargo, este adiós al latido de “dos amantes, enterrados en vida”, que “iban a morir allí juntos, o lo que es mucho peor, uno después del otro, con los pulmones llenos del aire viciado de la tumba, de hambre… y luego sus cuerpos se descompondrían y no quedarían bajo la losa de su sepulcro más que dos esqueletos a los que les sería totalmente indiferente yacer juntos o en soledad", nada tiene que ver con el pasaje más conocido de la obra, la manida marcha triunfal del segundo acto, una de las varias concesiones de Verdi a quienes le habían pagado una fortuna para presentar en el flamante Teatro de Ópera de El Cairo, en riguroso estreno, una nueva obra suya. El músico pensó, de hecho, retirarse ya definitivamente a su finca en Sant’Agata y no volver a componer nunca más, como si el “O terra addio” que cantan Aida y Radamès debiera entenderse también como su propia despedida del territorio operístico que él había conocido y que estaba llamado asimismo a desaparecer. Por fortuna, entre Giulio Ricordi y Arrigo Boito lo convencieron para que compusiera años después Otello y Falstaff, dos milagros representados aquí en Parma el año pasado junto con Macbeth a fin de hilvanar la trilogía operística shakespeariana de Verdi al completo.

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